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沈砚站在阳台上,夜风灌进他的衬衫,三十七层的高度让城市的灯光变成模糊的星点。
身后,林晚意的高跟鞋踩在大理石地面上,清脆得像某种倒计时。
"
跳啊。
"
她倚在落地窗边,指尖夹着一支细长的香烟,火星在黑暗里明灭,"
我连记者都叫好了——着名收藏家为情自杀,遗书指控妻子不忠,多精彩的标题。
"
沈砚没回头,手指搭在栏杆上。
冰凉的金属触感让他想起上周拍卖会上那尊唐代铜佛,也是这么冷,林晚意花两百万拍下来,说适合放在他未来的骨灰盒旁边当装饰。
"
你上次说我跳楼会砸坏楼下的玛莎拉蒂,"
他语气平静,"
维修费要从我的信托基金里扣。
"
林晚意笑出声,慢悠悠走到他身边,香水味混着夜风飘过来。
沈砚认得这味道,上周她在某个酒店套房沾上的——那男人用的须后水就这味儿。
"
放心,我买了保险。
"
她突然伸手拽住他领带,力道大得让他踉跄半步,"
受益人写的是我新养的那条杜宾犬。
"
沈砚终于转头看她。
月光下林晚意的红唇像道伤口,睫毛膏一丝不苟,仿佛随时准备出席自己的葬礼。
他忽然想起结婚那天,她也是这样拽着他的领带,在神父面前咬着他耳朵说:"
现在你归我了。
"
"
为什么非得是今天?"
他问。
"
因为今天是我初恋男友的忌日。
"
她吐了个烟圈,"
他当年也想跳楼,被我锁在阳台饿了三天然后就老实了。
"
烟头按在他手背上,"
你要不要试试?"
沈砚看着皮肤上泛起的红痕,突然笑了:"
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