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一百十九 永别之约（第1页）

我第一次见到他时，正坐在天台边缘数星星。

酒精把世界泡得发涨，楼下的车水马龙像打翻的调色盘，红的绿的光在视网膜上晕开。

他就坐在我旁边，黑色风衣下摆扫过地面，带起细小的尘埃。

“想好了？”

他声音像磨砂纸擦过钢板，“用永恒的行走换一个愿望。”

我晃了晃手里的空酒瓶，玻璃在月光下泛着冷光：“愿望是，永远不用再失去任何人。”

他笑了，露出尖尖的犬齿：“可以。

但契约有两条——第一，你必须用一辈子和世界上所有人见面，漏过一个，契约失效，你会在二十四小时内腐烂成泥。

第二，你可以选一组人永远不见，选吧。”

风突然变大，吹得我领口发紧。

楼下传来婴儿的哭声，穿透力极强，像根细针戳破了城市的喧嚣。

我想起三天前在医院太平间里，母亲的手凉得像块冰，护士抱着刚出生的婴儿走过，粉色襁褓里的小东西闭着眼，睫毛像沾了露水的蒲公英。

“新生儿。”

我说，“所有没满一个月的婴儿，我永远不见。”

他伸出手，掌心有团跳动的黑雾：“握一下，契约生效。

从明天起，你会看见每个人的名字和寿命，像标价签贴在额头上。

记住，别让任何一个新生儿出现在你视线里，哪怕是照片。”

我握住他的手，黑雾像蛇一样钻进皮肤，顺着血管流进心脏。

那天晚上，我梦见自己变成了蒲公英，绒毛被风吹向世界各地，每根绒毛都粘着一张人脸。

契约生效的第一个清晨，我在出租屋醒来。

窗帘缝里漏进的阳光照在对面墙上，那里凭空多了块电子屏，显示着“已见面：137人，剩余：7，842，591，063人”

。

我摸了摸额头，指尖沾着点黑色粉末，像没擦干净的煤灰。

推开房门时，楼道里的邻居正在倒垃圾。

王阿姨的额头上浮着行淡金色的字：“王秀莲，68岁，剩余寿命：12年7个月”

。

她看见我，笑着递过来一袋苹果：“小周，昨天你妈……节哀。”

“谢谢阿姨。”

我接过苹果，指尖触到她的手，电子屏上的数字跳了一下，138。

原来“见面”

的定义很宽泛，只要视线交汇、肢体接触，就算数。

我走在街上，像台人形扫描仪，每个人的额头上都悬浮着名字和倒计时。

卖早点的张叔还有23年，公交司机李姐剩18年，穿校服的女孩手里攥着57年的光阴。

他们看不见我额头上的字——“周明，寿命：无限（直至契约完成）”

。

第一个月，我像块被踢来踢去的石头，在城市里横冲直撞。

菜市场里此起彼伏的吆喝声里，我看见穿花布衫的奶奶挑西红柿，她的“剩余寿命”

只有11个月；地铁上靠在我肩头打盹的男孩，额头上闪着“2097年8月15日”

，还有整整七十年。

电子屏的数字以每天几千的速度增长，可世界像片没有尽头的沙漠，人潮是流动的沙。