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一百十九 永别之约（第5页）

“你这些年去哪了？”

她伸手想拉我，又突然停下，“同学群里说你妈走了之后，你就失踪了……”

“我在旅行。”

我盯着她的额头，不敢看婴儿车，“一直都在外面。”

“旅行？”

她笑起来，眼角有了细纹，“你可真能折腾。

对了，这是我儿子，叫安安，刚满一岁。”

我听见婴儿车发出“咔哒”

一声，大概是孩子在翻身。

心脏突然抽痛，像被什么东西攥住了。

我知道安安不算“新生儿”

，契约允许我见他，可我还是不敢抬头。

“我还有事，先走了。”

我转身就走，脚步快得像在逃。

“周明！”

她在身后喊，“你到底在躲什么啊？”

我没回头。

雪落在脸上，化了，凉得像眼泪。

躲什么？我在躲那些正在展开的人生，躲那些还没来得及被遗憾染脏的眼睛，躲那个本该在母亲葬礼后出生的侄子——我弟弟去年生了个儿子，视频里看起来像只粉色的小猫。

契约生效第十五年，电子屏上的数字突破了两千万。

我开始频繁地咳嗽，痰里带着血丝。

在昆明的医院做检查时，医生看着片子皱眉头，额头上的字是“张涛，45岁，剩余寿命：23年”

。

“你这肺，像是吸了十年的工业废气。”

他推了推眼镜，“还有严重的营养不良，贫血，心率不齐……你到底是干什么的？”

“我在走路。”

我说，看着他胸前的铭牌，不敢看走廊里推过的婴儿车，“一直在走。”

他叹了口气，开了堆药：“必须住院，你现在的身体随时可能垮掉。”

我拿着药方走出诊室，走廊里弥漫着消毒水的味道。

穿粉色护士服的女孩推着治疗车走过，上面放着针管和药瓶，她额头上的字是“李娜，24岁，剩余寿命：67年”

。

“先生，需要帮忙吗？”

她停下来，眼睛很亮，像刚洗过的玻璃。

“不用。”

我往楼梯口走，脚步有点晃。

路过妇产科病房时，突然听见一阵急促的脚步声。

一个男人抱着襁褓冲出来，后面跟着护士，喊着“孩子黄疸还没退”

。

我侧身躲进消防通道，后背贴在冰冷的铁门，听见那个男人的声音在发抖：“我老婆还在里面，我得先带孩子去照蓝光……”

襁褓里的婴儿突然哭起来，声音细得像根线，钻进门缝，缠在我的耳膜上。