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第296章 硬币边缘的盐与血（第1页）

1990年初春，数周后

日子在流水线永无止境的“哐哧——哐哧——”

声中，被切割成模糊而重复的片段。

阿娣感觉自己正一点点变成流水线的一部分，一个会呼吸、会流汗的插件机器人。

手指上被元件扎破的伤口，在汗水的反复浸泡和粗糙工装的摩擦下，非但没有愈合，反而红肿发炎，稍稍用力就钻心地疼。

每一次捏起细小的电阻电容，都像捏着一粒烧红的炭。

他强迫自己更快些，再快些。

眼睛死死盯着放大镜下那些迷宫般的小孔，手指在物料架和电路板之间穿梭，努力跟上那仿佛越来越快的传送带节奏。

李姐的哨声和斥责如同悬在头顶的鞭子，稍有迟疑，冰冷的“扣钱”

、“加班”

便劈头盖脸砸来。

汗水浸透的工装贴在身上，冰冷粘腻，如同第二层皮肤。

车间里那股混合着焊锡、松香、汗臭和劣质塑料的浑浊气味，已深深侵入他的肺腑，变成呼吸的一部分。

午休的食堂，是另一个小小的战场。

廉价的水煮菜寡淡无味，漂着几片可疑的肥肉，米饭依旧硬得硌牙。

阿娣端着缺口的搪瓷缸，排在长龙后面。

轮到他的时候，掌勺的胖师傅眼皮都没抬，勺子在他那缸白菜汤里随意一搅，带起的汤水几乎全是清汤寡水，几片蔫黄的菜叶沉在缸底。

“下一个！”

胖师傅不耐烦地催促。

阿娣默默接过，找了个角落坐下。

胃里空得发慌，那点汤水根本填不满高强度劳作消耗的窟窿。

他拿出包袱里仅剩的一个硬邦邦的杂粮饼，掰了一小块，用力嚼着。

饼子粗糙剌嗓子，带着娘花村泥土的微涩气息，成了此刻唯一能下咽、也唯一能慰藉乡愁的东西。

阿妈烙饼时灶膛里柴火的噼啪声，仿佛隔着一个世界那么遥远。

“哟，还自带干粮呢？苏北佬就是会过日子！”

一个刺耳的声音在旁边响起。

黄毛端着堆了尖的饭菜（显然他深谙食堂“生存之道”

），一屁股坐在阿娣对面，油亮的嘴角挂着毫不掩饰的讥笑。

他故意把筷子敲得叮当响，目光扫过阿娣破旧的搪瓷缸和手里干硬的饼子。

阿娣低着头，加快了咀嚼的速度，脸颊火辣辣的，只想快点离开。

“苏阿娣？啧啧，这名儿，”

黄毛不依不饶，声音故意拔高，引得旁边几桌也投来好奇的目光，“听着跟个丫头片子似的！

你爹妈咋想的？盼闺女盼疯啦？”

周围响起几声压抑的嗤笑。

阿娣攥着饼子的手猛地收紧，指关节泛白。

胸口的工牌硬硬地硌着，上面印着的“苏阿娣”

三个字，此刻仿佛成了公开处刑的标签。

他猛地站起来，搪瓷缸里的汤晃荡着溅出几滴，落在灰扑扑的工裤上。

他没看黄毛，也没看任何人，端着缸子快步走出了食堂，把那些令人作呕的哄笑声甩在身后。

胃里那点可怜的汤水和饼子，此刻翻江倒海，灼烧着脆弱的胃壁。