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第56章 岁月变迁八（第2页）

她抬起头，眼角的皱纹里嵌着夕阳的光，“再攒半年，说不定就能给老九付个付了。”

海风吹起她鬓角的白，像飘在浪花上的海草。

回家的路上，大金鹿自行车后货架上驮着空筐，在石板路上颠簸作响。

娘坐在后座上，手里攥着个油纸包，里面是给我买的糖火烧。

“快吃吧，凉了就不好吃了。”

她的声音被海风吹得有些散，我咬了一口，糖汁在嘴里化开，甜得腻，却抵不过心里那股酸酸的滋味。

远处的灯塔亮了，像一颗落在海上的星星，娘望着那光，轻声说：“老九要是住在楼房里，晚上就能看见这灯了吧。”

夜深了，娘还在灯下挑拣海米。

竹筛在她手里轻轻晃动，金黄色的海米像细小的金子，在灯光下闪烁。

空气里弥漫着淡淡的海腥味，混着煤油灯的烟味。

她的手指被海水泡得有些变形，指甲缝里永远嵌着洗不掉的盐渍，却依然灵活地挑出杂质。

“这海米要挑最肥的，”

她把一颗饱满的海米举到灯前，“老九爱吃我做的海米冬瓜汤，等他买了楼房，我就天天给他做。”

窗外的海浪声一阵高过一阵，像谁在不停地叹息。

娘把挑好的海米装进玻璃瓶，瓶塞拧紧时出“啵”

的一声。

她把瓶子放在窗台上，月光透过玻璃，把海米照得透亮。

“再攒些日子，”

她对着瓶子喃喃自语，“等凑够了钱，老九就能在城里扎根了。”

海风从窗缝里钻进来，吹动桌上的记账本，纸页哗啦哗啦响，像海浪在唱歌。

这三年，娘的日子就像这海上的潮汐，周而复始。

清晨去码头接货，白天在市场叫卖，晚上回家处理干货。

她的手背上爬满了老年斑，像晒在礁石上的贝壳，指关节因为常年泡水而肿大，却依然能稳稳地提起几十斤重的鱼筐。

市场里的人都知道，那个卖海鲜的老太太，从不舍得给自己买一口鲜鱼，午饭永远是干啃胶州小饼，心里却装着一片海，那海里有她儿子未来的楼房，有她盼了一辈子的城市生活。

有次下大雨，娘披着塑料布在市场里守摊，雨水顺着头往下淌，滴在面前的鲅鱼上。

我让她回家躲躲，她却摆摆手，“下雨天海鲜好卖，价格也高。”

雨水打在遮阳伞上啪啪作响，她从怀里掏出个干饼，就着雨水啃起来，饼渣掉在湿漉漉的围裙上。

“等老九买了楼房，”

她抹了把脸上的水，分不清是雨水还是泪水，“我就不用遭这罪了。”

深秋的海风吹得人骨头疼，娘的关节炎又犯了，走路一瘸一拐的。