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第59章 折翼的天使下（第2页）

——那时她还没被哮喘缠上，能在阳光下跑成一阵风。

有次她对着镜子看喉咙处的疤痕，那是第二次手术后留下的，像条苍白的蚯蚓。

她偷偷用大嫂的口红在疤痕上画小花，被进来的护士撞见，吓得把口红藏在枕头下。

护士却蹲下来帮她擦干净，说：“宁宁的皮肤太嫩，不能用化妆品哦。”

她低头抠着被单，小声问：“阿姨，我是不是很难看？”

护士搂住她的肩，指着窗外刚芽的柳树：“你看那嫩芽，带着点伤疤才显得更坚强呀。”

她的书包永远比别人重，除了课本还有便携氧气瓶。

体育课她只能坐在操场边数云朵，看同学们在阳光下奔跑的影子被拉长又缩短。

有次数学老师让大家用“最想感谢的人”

造句，她写：“我最想感谢雾化机，它陪我的时间比妈妈还长。”

老师在这句话下面画了波浪线，在评语里写：“宁宁的文字像清晨的露珠，带着生命的重量。”

大哥在渔船上的日子，对讲机里的电流声是宁宁最熟悉的声音。

“宁宁乖，爹捕到大海螺就给你煮汤。”

她把这句话写在床头的日历上，用红笔圈出大哥说要回来的日期，圈到第三十个圈时，纸页已经起了毛边。

大嫂总说：“你爹在海上漂着，是为了给你攒医药费。”

她似懂非懂地点头，把省下的住院餐费藏在枕头下，说要给爹买副防水手套。

宁宁的墓碑是块普通的青石板，大嫂用红漆在上面描了朵小小的蒲公英。

碑文是她自己写的：“这里睡着一个努力呼吸的孩子，她来过，像苔花一样开过。”

每年春天，大嫂都会在墓碑旁种上薄荷，那清凉的香气让她想起宁宁用的薄荷味润喉糖。

邻居们说宁宁走得太急，连句完整的告别都没留下。

只有大嫂知道，宁宁昏迷前攥着她的手，在她掌心划了个“船”

字——那是她和大哥的约定，等病好了就去海边看日出。

如今大哥不再出海，在村口开了家小卖部，货架上永远摆着宁宁爱吃的薄荷糖，包装纸在阳光下闪着银白的光，像极了医院病房里晃眼的无影灯。

偶尔有放学的孩子路过小卖部，指着货架问：“叔叔，那糖甜吗？”

大哥会拿起一颗，用粗糙的手指摩挲着糖纸，说：“可甜了，是我女儿最喜欢的味道。”

话音落下时，窗外的柳絮正纷纷扬扬地飘进来，像极了十二年前那个让她窒息的午后，只是这一次，再也没有急促的喘息声，只有满室未散的药香，和一个父亲永远无法完成的海誓山盟。

命运曾给过她十二载光阴，像吝啬的神只洒下的零星月光。

她在病痛的泥沼里挣扎着抬头，把每一次呼吸都当作新生的啼哭，把每一张奖状都折成飞向天空的纸飞机。

那些被雾化机白雾笼罩的清晨，那些在针管与书本间穿梭的日夜，最终都化作墓碑前摇曳的薄荷，用残存的清凉，诉说着一个折翼天使曾如何在尘泥里，努力开出一朵属于自己的花。

七岁那年的春天，宁宁在床头柜现一个被阳光晒得烫的玻璃罐。

那是隔壁床阿姨出院时送的，罐底铺着淡蓝色的细沙，像谁把一小片天空揉碎了塞进去。

起初她用来装每天吃剩的药片——白色的是平喘药，黄色的是消炎药，褐色的小药丸闻起来像晒干的橘子皮。

后来她现，空药瓶能装下更神奇的东西。

某个雾化结束的清晨，她趁护士不注意，把窗台上落的一片樱花瓣夹在纱布里。

花瓣被水汽洇得透明，像一只折翼的蝴蝶。

她把花瓣放进玻璃罐，又用铅笔头在便签上写：“今天雾化时看到一只麻雀在窗沿梳羽毛。”