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艾莉森慢慢转过头,看见楼梯扶手上,不知何时缠满了冬青枝,红果绿针一路向上,消失在阁楼门口的阴影里,而阴影深处,有个模糊的身影正缓缓站直,帽檐下的疤痕在月光里闪了一下。
然后,他们听见了第三个声音——不是铃铛,不是脚步声,是孩子的笑声,清脆得像冰凌碎裂,从阁楼里飘下来,混着那股甜香,绕着他们的脚踝盘旋。
卢卡斯的手摸到门把,却现门锁不知何时锈死了,钥匙孔里插着根冬青枝,红果堵住了锁芯。
壁炉的火苗突然窜高,照亮了艾莉森手腕上那点红——那滴冬青果浆不知何时晕开,变成了个小小的圆环,像个未完成的印记。
远处的教堂终于敲完了最后一声钟,十二点了。
圣诞夜,到了。
十二点的钟声余韵还没散尽,阁楼里的笑声突然变了调,像被掐住喉咙的雀鸟,戛然而止。
紧接着,是布料摩擦的窸窣声,一步,两步……有人正顺着楼梯往下走,脚步声踩在积灰的木板上,扬起细尘,混着那股腐烂糖果的甜香,一层一层压下来。
艾莉森死死攥着那本传说册子,指节泛白。
书页间夹着的一张旧地图掉了出来,落在壁炉边,火光恰好照亮了用红墨水标注的位置——正是他们现在住的这栋老房子,旁边用小字写着:“圣尼古拉斯的临时寓所,1927年冬”
。
楼梯转角处的煤油灯突然晃了晃,灯芯爆出个火星,映出个拉长的影子。
宽檐帽,红斗篷,还有……斗篷下摆扫过地面时,出“叮铃”
的轻响。
卢卡斯突然想起早上插在湖边石缝里的冬青枝。
他猛地推开窗户,寒风卷着雪灌进来,吹得炉火噼啪作响。
湖边的石缝空了,那截冬青枝不见了,只有冰面上留着几个新鲜的压痕,像有人硬生生把它拔了去。
“1927年的三个孩子,”
艾莉森的声音颤,眼睛盯着地图上的小字,“册子后面缺了几页,会不会……”
她没说完,因为楼梯上的脚步声停了。
客厅门口的阴影里,站着个高大的身影。
帽檐压得太低,只能看见下巴上那道疤痕,在煤油灯的光线下泛着青黑。
他手里握着什么,红得亮,是一串冬青果,果柄上还缠着根细红绳,绳尾拴着的铁铃,正随着他的呼吸轻轻晃动。
“还差两个。”
他开口了,声音像被砂纸磨过,混着铃铛的闷响,“今年的冬青,需要新的养分。”
艾莉森突然注意到他的靴子。
靴底沾着冰碴,还有些暗红色的碎屑,像极了湖边那些被踩碎的冬青果。
她猛地低头看向自己的手腕,那圈晕开的红痕不知何时变得清晰,像用朱砂笔画上去的,隐隐烫。
卢卡斯突然抓起壁炉边的铁钳,大吼一声冲过去:“滚开!”
铁钳砸在斗篷上,出沉闷的响声。
那身影却没动,只是缓缓抬起手。
他的指尖枯瘦,指甲缝里嵌着泥土,手里的冬青果被捏得太紧,汁液顺着指缝流下来,滴在地板上,洇出一个个暗红的圆点。
“第一个,”
他说,目光越过卢卡斯,落在艾莉森身上,“总是戴红绳的。”
艾莉森的脖颈后突然一凉,像有什么东西缠了上来。
她伸手去摸,摸到一根细红绳,绳尾拴着只小铁铃——正是刚才放在沙上的那只,刻着字母a的那只。
不知何时,它竟自己缠在了她的脖子上。
铃铛“叮”
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