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两天。
四十八小时。
两千八百八十分钟。
时间被切割成无数碎片,每一片都锋利如刀,切割着早已麻木的神经。
收拾行李的动作机械而麻木,像在给一具冰冷的躯壳套上远行的壳。
衣物被一件件叠好、塞进箱子,动作迟缓得像电影里的慢镜头。
指尖拂过那些曾经带着他体温、沾染过他气息的物件——一条他送的、颜色有些傻气的围巾;一个他演出回来、在路边摊随手买给我的、憨态可掬的陶瓷小猫;甚至是一件他落在我这里、洗得发白、带着干净皂角味的旧t恤……
每一次触碰,都像被细小的电流击中,带来一阵尖锐而短暂的刺痛,随即又被更深的麻木吞噬。
不能再想了。
张云雷的话如同冰冷的咒语,在脑海里反复回响:断了,断干净,一丝念想都不许留。
我把那件旧t恤紧紧攥在手里,布料柔软的触感贴着掌心,仿佛还能感受到一丝残留的、属于他的温度。
下一秒,我像被烫到一般,猛地将它揉成一团,狠狠地、用尽全身力气塞进了行李箱最底层,然后“砰”
地一声用力合上箱盖,仿佛要将所有过往都彻底封死、埋葬。
金属锁扣咬合的清脆声响,在死寂的房间里显得格外刺耳。
窗外是沉沉的暮色,铅灰色的云层低低压着,像一块巨大的、浸透了绝望的裹尸布。
房间里没有开灯,只有行李箱拉链冰冷的金属拉手,在昏暗中反射着窗外微弱的天光,像一只窥伺的、冰冷的眼睛。
手机屏幕在黑暗中突兀地亮起,惨白的光刺得眼睛生疼。
屏幕顶端,那个熟悉的头像——他戴着耳机在后台角落里闭目养神的侧脸——旁边,鲜红的数字触目惊心:99+。
未接来电。
未读信息。
从那天后台碎裂声响起的那一刻起,这个数字就在疯狂地跳动、累积。
最初是愤怒的质问,带着被背叛的嘶吼和不解,一条条信息像燃烧的箭矢,带着灼人的温度,试图穿透我冰冷的盔甲:“张铃铛!
你他妈给我说清楚!”
“为什么?!”
“高筱贝?!
你告诉我为什么是他?!”
“接电话!
张铃铛!
你他妈有种接电话啊!”
然后是漫长的、令人窒息的沉默。
仿佛火山爆发后的死寂,只余下滚烫的灰烬和绝望的余温。
再后来,是断断续续的、带着卑微乞求的试探,像濒死之人伸出的、颤抖的手:“铃铛…接电话好不好?求你…”
“告诉我…是不是有什么误会?”
“你在哪?我去找你…我们当面说…”
字字泣血,句句剜心。
最后几条,是在几个小时前,语气已经变成了认命的灰败和冰冷的切割:“好。
张铃铛。
如你所愿。”
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