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第三章 童年的雪灯笼（第6页）

“好。

再过12年，等你满18岁的时候，我就回来娶你。”

“真的？”

“拉勾！”

我伸出手。

两只冻得红红的小手指勾在一起，拉过来，拉过去。

6岁，尚自情窦未开，却早早地许下了今世的白头之约。

童稚的声音，奶声奶气，却十分庄严。

“拉勾，上吊，100年，不许要！”

100年，很长了。

100年都不反悔，那是定定的了。

于是放心地松开手，向地上吐一吐唾沫，再用力地跺两跺。

不知是什么时候传下来的规矩，但是小孩子都信，历久沿习。

而且还有信物，是他亲手雕刻的一盏小小的木头灯笼，莲花型的，外壁不忘了刻上他的名字：那气壮山河的“张国力”

。

然后我们就分开了。

夏天来时，我的家也搬了，一搬搬到台湾去，中间再也没回来过。

台北的冬天没有雪，我常常以为自己会忘记他，可是每每提起笔，他的名字就会自动浮起，于是，我会用心地在纸上一笔一划地描出：张国力。

字体童稚而执著，是刻意的模仿，他小时的笔划。

张国力。

生命中最初的文字，一生一世，忘不掉。

而那盏木头木脑的小灯笼，更是刻不离身。

那是媒定。

一个8岁男孩给6岁女孩的媒定。

在大人的眼中它也许只是一时之兴的玩物，可是我信，我永远记得那句“拉勾，上吊，100年，不许要”

的誓言，那是比任何山盟海誓都更加诚挚真切的，它们就像张国力的名字一样，刻进了我的生命中，永不磨灭。

对雪灯笼的思念无时或忘，随着一天天长大，那种思念的意味渐渐多了别的含意。

台湾的孩子早熟，早在初中已经开始学大人拍拖。

当同学们都在精心实践自己的初恋故事时，我却将自己紧紧地封锁起来，抱着我的木灯笼苦苦地怀念小山村里的婚约，我告诉同学，我早就有未婚夫了，他的名字，叫张国力。

他说过12年后会来娶我。

他到过许多地方，会很多本领，会讲故事，会打架，战无不胜，他说的话，一定算数。

他说过，12年后，会来娶我。

可是现在，已经17年过去了，他回去过那落雪的小山村吗？他还记得那个连自己的名字都不知道的傻丫头吗？如果我带着我的木灯笼来到他面前，他还会履行当年的约定吗？

蜡烛的泪已经滴干，烛焰叹息地摇了摇头，熄灭了。

不知道今天晚上会做一个怎样的梦，不知道那个梦中的男人在今夜会不会终于回过头，他的样子，像张国力吗？长大的张国力，会是个什么样的英俊青年呢？

我把木灯笼抱在胸前，睡着了。