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第412章 幻象与真相（第1页）

彼得堡的一月，寒风如刀割，涅瓦河被厚重的冰层覆盖，像一条冻结的巨蟒盘踞在城市边缘。

我——尼古拉·伊万诺维奇，一个在寒冬中挣扎的穷困抄写员，住在一间摇摇欲坠的阁楼里，窗户上结满了奇异的霜花，那些纹路总是在我梦中千变万化，仿佛在向我诉说某种不可言说的真相。

&0t;又一个卢布，又一个面包屑，&0t;我数着手中可怜的硬币，自言自语道。

我的妻子安娜，一个虔诚的东正教信徒，总是在我耳边念叨：&0t;主会安排的，尼古拉·伊万诺维奇，贫穷不是罪过。

&0t;她的蓝眼睛里闪烁着那种我曾经也拥有过的单纯信念。

啊，信念！

多么可笑的玩意儿！

那是一个特别寒冷的傍晚，我正从卡纳特奇科夫岛上的印刷厂返回。

涅瓦河上方的天空呈现出一种病态的紫色，厚重的云层压得很低，仿佛随时会坍塌下来。

我的破旧大衣抵挡不住刺骨的寒风，饥饿像一只贪婪的野兽啃噬着我的胃。

就在我经过一座古老教堂的阴影时，一个穿着华丽皮草大衣的高个子男人拦住了我。

他戴着昂贵的海狸皮帽，手持镶嵌着绿松石的银头手杖。

&0t;年轻人，&0t;他的声音低沉而富有磁性，像是来自地下墓穴的回响，&0t;你看起来像是被命运女神遗弃的灵魂。

&0t;

我本想加快脚步，但某种无形的力量让我停下了。

&0t;先生，我不认识您，也不想与陌生人交谈。

&0t;

他出一种奇怪的笑声，像是冰层断裂的声音。

&0t;陌生？在彼得堡这个被谎言包裹的城市里，我们难道不都是彼此的陌生人吗？&0t;他摘下帽子，露出苍白的面容和深邃的眼睛，那双眼睛像是能看透灵魂的深渊。

&0t;弗拉基米尔·康斯坦丁诺维奇，&0t;他微微欠身，&0t;我观察你很久了，尼古拉·伊万诺维奇。

你的贫穷不是偶然，而是必然。

&0t;

我惊讶地后退一步：&0t;您怎么知道我的名字？&0t;

&0t;我知道所有人的名字，所有人的命运。

&0t;他递给我一张烫金的名片，上面只简单地写着&0t;弗拉基米尔·康斯坦丁诺维奇&0t;和一个我从未听过的地址——彼得堡郊外的一个小镇。

&0t;明天晚上八点，来这里找我。

我会告诉你为什么你注定贫穷，以及如何摆脱这种命运。

&0t;说完，他转身消失在逐渐加深的暮色中，留下一阵寒冷的香气，像是死亡与金钱混合的气息。

次日的彼得堡笼罩在一种不自然的雾中，街道两旁的煤气灯在雾中投下病态的黄色光晕，像是漂浮在牛奶中的蛋黄。

我按照名片上的地址，来到了普希金街的一栋豪宅前。

那是一座令人不安的建筑，哥特式的尖顶刺向铅灰色的天空，窗户像是一排排凝视的眼睛。

大门上的铜环雕刻着蛇形图案，当我敲响它时，那声音像是从很远的深处传来。

一位穿着黑色制服的老管家开了门，他的脸像是一张没有表情的面具。

&0t;尼古拉·伊万诺维奇，老爷在等您。

&0t;他的声音平淡而机械，仿佛多年未用的风箱。

豪宅内部比外表看起来要宽敞得多，走廊长得不可思议，墙壁上挂满了肖像画，画中人物的眼神似乎追随着我的每一个动作。

管家领我穿过迷宫般的走廊，最终来到一扇高大的红木门前。

&0t;请进，老爷在书房等您。

&0t;

书房是一个令人惊叹的巨大房间，四壁都是书架，从地板延伸到天花板，上面摆满了皮面书籍。