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第57章 十年锈蚀下（第1页）

时间瘟疫：

旧居所在的社区，像一幅被雨水反复浸泡又晾晒过度的褪色油画。

昔日的鹅卵石小径被粗糙的合成材料覆盖，缝隙里顽强钻出几丛灰绿色的、营养不良的杂草。

空气里弥漫着一股陈旧的、混合着廉价消毒水和金属锈蚀的沉闷气息。

十年？三十七天？这两个时间刻度在6昭的认知里激烈碰撞，每一次迈步都像踩在流沙之上。

他需要一块石头，一块能砸穿这层时间油画的石头。

也许，他曾经存在过的物理空间——那栋编号b-17的旧公寓楼——能提供某种顽固的、难以被彻底篡改的参照。

单元门的虹膜识别器闪烁着幽蓝的光。

他站定，那只完好的右眼凝视着冰冷的镜头。

短暂的静默后，识别器出短促刺耳的蜂鸣，红灯亮起：＜身份信息：注销＞。

冰冷的电子合成音，如同墓穴里吹出的风。

注销。

一个用于物品、账号、或死人的词汇。

他扯动嘴角，露出一个没有温度的弧度，手指在密码盘上输入一串早已融入肌肉记忆的数字——他和她初遇那天的日期。

门锁内部传来齿轮艰涩的转动声，咔哒，开了。

门轴出不堪重负的呻吟，一股更浓重的尘埃与遗忘的味道扑面而来。

楼梯间昏暗，声控灯大多已坏。

他的脚步声在空旷的混凝土结构中孤独地回响，每一步都敲打在记忆的残骸上。

三楼的拐角，那扇熟悉的、漆成墨绿色的铁门紧闭着。

他抬手，指关节悬在空中，片刻的犹豫如同凝滞的胶质。

最终，还是叩了下去。

门开了。

探出的是一张布满褶皱、眼袋浮肿的脸。

王婶。

记忆中那个嗓门洪亮、喜欢在楼道里晒咸菜的老妇人。

此刻，她的眼神浑浊，带着一种长期被某种巨大钝痛反复碾压后的麻木。

她眯着眼，打量着门口的6昭，浑浊的瞳孔里没有丝毫波澜，只有深不见底的疲惫。

“找谁？”

声音干涩沙哑。

“王婶，是我，6昭。”

他试图挤出一个能唤起旧识的表情。

“6昭？”

老妇人重复着这个名字，眉头紧锁，像是在记忆的泥沼里费力打捞一件早已沉底的物品。