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第96章 家族故事上（第2页）

我望着窗外灰蒙蒙的天空，妻子坐在轮椅上无声叹息，孩子的学费单还压在抽屉底层。

但记忆里母亲在油灯下缝补我们衣服的身影突然浮现，针脚细密得像她的爱。

“涨。”

我听见自己沙哑的声音，“每人三百。”

四哥满意地摩挲着新车钥匙，金属反光刺痛了我的眼。

大嫂家的铁门常年紧锁，锈迹顺着门缝蜿蜒，像一道无法愈合的伤疤。

那年她儿子意外离世后，她背着行李南下的背影，单薄得让人心疼。

每次路过她家，门锁撞击的“咔嗒”

声在空荡的巷子里回响，恍若逝者的叹息。

清明时节，细雨打湿坟前的纸钱，灰烬混着雨水在泥土里洇成深色的泪痕。

她儿媳带着孩子改嫁那天，孩子攥着我塞的红包，奶声奶气地说“谢谢伯伯”

，那声音像把钝刀，一下下割着我的心。

“命运总爱把最亲的人，变成记忆里的候鸟。”

我望着他们远去的背影，在心里默念。

二嫂家的变故，像场猝不及防的暴雨。

她第二任丈夫葬礼那天，唢呐声撕心裂肺，纸钱在风里打着旋儿，落在她新添的白发上。

两个女儿结婚时，请柬像雪花般散向四方，却独独绕过这个生养她们的家。

母亲坐在窗前，望着日历上标注的婚期，浑浊的眼泪滴在褪色的全家福上——照片里，父亲还年轻，孩子们都围绕在母亲膝前欢笑。

“

血缘有时薄如蝉翼，风一吹就散了。”

母亲颤抖着手指抚过照片，我别过头，不敢看她眼里的绝望。

三哥的哮喘在冬夜愈发严重，咳嗽声穿透墙壁，像有人在用力撕扯粗布。

他蜷缩在沙发上，吸着雾化器，白雾在灯光下翻腾，模糊了他痛苦的表情。

三嫂坐在床边织毛衣，银针穿梭的“咔嗒”

声，试图盖住丈夫沉重的喘息。

“老齁”

这个儿时的绰号，如今成了最揪心的标签。

但他们的女儿们却如春日的花朵，大女儿婚礼那天，白纱拖地，笑声清脆；小女儿在讲台上侃侃而谈，声音里满是自信。