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的怒吼，投入能将人之脊背压弯的磅礴不幸,投入比黑面包还干涩的怀疑,投入无法追寻的血、泪，投入一柄比银月还亮堂的刀，投入从枪膛奔离而去的瞬间就被斥作逃亡的子弹—— 在他把所有能给的东西都给出去后，他投入了自己,和那些东西搅在一块,只为了在有生之年,得以活着看到自己腐烂的面孔，或许只有把自己的肉体全部劈烂,灵魂才会从淤泥中浮现——他又怎么好去谈论灵魂？在他选择与散发着霉味儿的黑暗为伍、在他选择了影子而非的灵魂的那天起，他就已经不配去谈论这个—— 在黑色圣母的注视下,在最后一拳砸落——也在他真的快把那具假人碾成肉泥前，有人牢牢捉住了他的手腕。 “……布鲁斯。()” 有人低低地呼唤着。 不知什么时候≈dash;≈das...