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，风暴甚至连此刻究竟是凌晨还是黄昏，都分辨不出来。北风呼啸而过，车窗外的树林里传来呜咽般的动静，它们还摇摆起纤细的身体，甩弄起浓密的长发，宛如正在蹦迪的女人。路上有稀疏的行人，推着车的，背着筐的，顶风向前的，顺风而行的，佝偻的，年幼的，追逐散落的易拉罐的，还有停在原地用双手死死抱住推车，害怕大风会将其一天的收获全部带走的。远处的房屋似乎成了这世界里唯一的鲜艳色彩，红的屋顶，绿的墙壁，蓝色的门扉，褐色的窗，或者是像彩虹一样七彩斑斓的组合体。在他的印象里，贫民窟好像一直如此。它就像那些不会生长、不会老去、不会落叶、不会撒种、不会改变颜色的增材树木，一直都是一个样子。 风暴曾听父亲讲过那年代的故事——爷爷为了逃离战争，倾尽所有换了四张船票，结果到了岛上，他们又被人圈禁了起来。难民，是...